„Ich glaube an das Grosse, im Grossen wie im Kleinen“ singt Mittekill auf seiner montierten Gesellschaft. Das ist das bildende an der Kunst für mich, dass es überhaupt kein Rezept gibt. In dem Moment wo ich versuche es festzulegen, springt es weg. Und dann sehe ich Müll auf der Straße zwischen zwei Autos und der Spielraum ist wieder da.
Im Umland von Magdeburg. Richtung Norden. Bei der Kiesfabrik fährt ein Trichter auf der Transport Brücke hin und her und erzeugt langsam aber stetig die Kiesberge. Eine Brücke in Aktion. Nicht ein passiver Gegenstand, den man selbstverständlich nutzt, der einfach nur da liegt. Sondern beweglich und aktiv ist. Die Brücke als eigenständiger Handlungspartner.
Irgendwo habe ich mal gelesenen, Kitsch ist, wenn das Ende vorhersehbar ist, wenn der Verlauf nicht mehr offen ist. Also keine überraschenden Wendungen. Der Groschenroman ist insofern natürlich reiner Kitsch. Es gibt keine dialektische Verwandlung. Der Gute bleibt bis zum Ende der Gute und umgekehrt geht es mit dem Bösen. Kitsch hat aber nichts mit Alltag- oder Museumskultur zu tun, sondern mehr damit, sich nicht mehr überraschen zu lassen. Das kann einem überall begegnen. Sich als Kind eines Flusses zu bezeichnen finde ich persönlich sehr überraschend.
Während wir versuchen, die Vergangenheit zu verstehen, treibt uns der Wind schon in die Zukunft. Deswegen ist es so schwierig, aus der Geschichte zu lernen. Weil man kaum die Umstände der Ereignisse verstanden hat und schon unter völlig neuen Bedingungen sich wieder Dinge ereignen. Vielleicht können die Geschichten unter der Geschichte das, wohin der Wind treibt, etwas weniger überraschend machen.
Immer wieder begegnen mir anonyme Skulpturen auf der Reise. Bei dieser Baustelle in Magdeburg sollten ursprünglich wahrscheinlich die Fenster geschützt werden. Die Vorhänge sind zerrissen. Die Trennung zwischen heiliger Welt des Tempels (Museum) und profaner Welt von Straße ist aufgehoben.
Früher hieß die Elbe „Albis“, der helle Fluss. Die damals typischen Sandufer führten wohl zu diesem Namen. Daraus wurde dann irgendwann Elbe. Heute leuchten wenig Sandufer in der Sonne, dafür aber fallen die hellen Steine auf. Sie zeigen an, wie der Pegel sinkt und sinkt. Es ist zu trocken für die Elbe. Und so bekommt der alte Name eine beunruhigende Aktualität.
„Der Begriff vermag nicht alles, was die Vernunft verlangt.“ schreibt Hans Blumenberg in seiner „Theorie der Unbegrifflichkeit“. Das bedeutet, nicht alles, was die Vernunft umtreibt, kann im Begriff ausgedrückt werden. Blumenberg spricht hier ausdrücklich nicht davon, dass nicht alles, was wir empfinden oder fühlen nicht im Begriff aufgehoben ist. Er setzt die Axt an das große Ideal der europäischen Aufklärung, die Rationalität. Wenn nicht einmal die Vernunft im Begriff aufgehoben ist, brauchen wir offensichtlich eine unbegriffliche Sprache. Für die Vernunft eine Sprache der Bilder.
Auf dieser Hauswand bei Barby sind zwei Entwürfe für eine Brücke: die untere zeigt die klassische Variante. Vier Bögen mit einer Geraden darüber. Die obere Darstellung ist ungewöhnlicher. Die Brücke als Dreieck, wie zwei Treppen, die zur Spitze aufeinander zu laufen. Oben ein Fenster, um in die Weite zu schauen. Wie von der Spitze einer Pyramide.
Dass wir das gleiche Wort für einen Fluß und für Elektrizität verwenden ist bemerkenswert. Der Strom fließt. Einmal im Schaltkreis, einmal im Flussbett. In beiden Fällen geht es um Energie. Auch wenn die Elbe gemächlich ausschaut hat sie eine starke Strömung. Wenn man gerade durch schwimmen will, sieht man sich plötzlich 3 Kilometer weiter, wenn man aus dem Wasser steigt. Man kann sich aber auch einfach geschickt treiben lassen.
Der kleine Ort zwischen Dessau und Magdeburg war früher ein wichtiger Halt für Züge auf der mittlerweile stillgelegten Strecke Berlin – Koblenz. Die Brücke misst insgesamt 757 Meter. Jetzt scheint es, als holen sich Pflanzen und Bäume ihr Gebiet zurück und machen das Bauwerk zu einem eigenartigen Architekturnaturhybrid.
